POEMAS DE COLOMBIA TRUQUE

Colombia Truque (Bogotá, Colombia) ha desarrollado una obra poética de rara lucidez. Sus poemas reflexiones son testimonios de una generación que apuntó por una búsqueda tal vez hoy fenecida, una búsqueda que hoy solo ha continuado en azarosa sobrevivencia, afirmación de ese ojo que penetra la oscuridad del tiempo, y no se deja alcanzar por la muerte, aunque sabe que se apagará. Esta selección muestra varios poemas de belleza incuestionable que esta escritora, llamada como su país dolor, país caos, publicó bajo el título de Lugar de un secreto nadir.

Guillermo Fernández





Narbonne, escrito en Bogotá

Nuevo rumor de cosas ya tan viejas
como días claros viajados de sur a norte
siguiendo estelas de asfalto
tan dudosas al crepúsculo
cuando llegados a un punto incierto de destino
el tiempo consistía en sombras
que desdibujan los rostros y las voces
-sombras crecientes sobre nuestros azares
pasados: la habitación invadida de la noche,
de humo de cigarrillos
de latas vacías de cerveza
con el crepitar del fuego encendido
y esa espera anhelante del futuro.

Si el camino al cielo se bifurca

no la noche que recorro sin ganas
sonámbula con un paisaje caduco
apretado contra el pecho
guardando su temblor de esta lluvia
blanca de memoria
no esta ciudad que me prospera
como un mal sueño en el tedio abrumador
del limbo en mis orillas
no la soledad -amarga palabra compañera
no la estrella del comienzo
no la ruina que atisba mi andar espectral
hacia las albas
(cuando en la madrugada anhelante
uno cree que no está solo:
el universo lo acompaña
con todos los oros triunfantes
en la vastedad que recompone
lentamente el azul)

Robert Desnos*

Toqué tu sombra y tus lluvias azules.
Del lado del horizonte cabalgaba la luz en diáspora
de estrellas.
Los tallos aún no estaban tiernos.
La noche era una selva pavorosa de silencio.
Tampoco la palabra estaba reverdecida.
El invierno caía lento sobre mi corazón de roca
y cristal.
Del lado del horizonte, tus ojos abiertos de poeta,
tus ojos humanos abiertos, la sombra de tu muerte
en los tiempos cercados por la noche.
El dibujo tenue de tus latidos, tu rostro humano
y firme como el corazón de las maderas,
tu sombra de rayo luminoso y tus lluvias azules.
Poeta. Y tu cabeza erguida. Y tu respuesta.
* Recluido en el campo de concentración de Terezine, el poeta estaba en sus últimos días cuando, tras la retirada de los alemanes, supo de su presencia allí el estudiante checo José Stuna. Este lo buscó y preguntó a uno de los casi-cadaveres si conocía al poeta francés. En un supremo esfuerzo, el hombre se incorporó y le respondió: El poeta francés... soy yo. Tres días después, Robert Desnos entró en coma. Murió el 8 de junio de 1945.

Preguntas a Cioran

¿Con cuántos silogismos
se construye la amargura?
¿Con qué dosis de obsesión
dejará la muerte de ser una obsesión?

Un programa

Hacer de los abismos
escaleras para subir al cielo
Así el hombre,
posado como un pájaro en la rama
más alta del árbol.

Dios

... y mientras interrogamos a Dios
con la crispación de nuestros puños,
lo sabemos no tan ausente
como para no sentir la mano fraterna
sobre el sollozo que nos levanta los hombros

Autorretrato

Cuando nací ya eran viejos los Rolling Stones
pero a mí siempre me gustó Angie
y las canciones de Serrat en la penumbra
de ciertos atardeceres ya olvidados.
Viví de lo que nos dejaron los sueños incendiados
en mayo del 68. Habité ese Londres
que alguien inventó
para que uno pudiera encontrar a la maga,
a Linton Kewsi Johnson, un cielo irrecuperable
en Saint-James Park y muchos años después
a un poeta de ese chile austral y doloroso
que escribió exiliados tangos londinenses
y siguió andando, uniendo los hilos de una trama,
para que un día la vida nos dijera
que el azar no existe, sino la magia
que todo lo convoca y lo reúne.
Casi nunca me he ocupado en nada serio
aunque todas las cosas serias me preocupan
-me preocupa, por ejemplo, que un niño llore
porque han de morir las mariposas.
Fumo como si esa fuera la única medicina posible
en un mundo sin remedio.
Como a todos los soñadores, me han invadido
los crepúsculos de algunas tardes
esencialmente tristes
-esas tardes en que el destino de los hombres
se parece a la brasa y la ceniza.
Milité en el lado de las quimeras, con Lenon
y Mayiakovski siempre en el corazón,
…y las derrotas.
Ahora, en el remanso, enciendo fuegos fatuos
con la herida de la trompeta de Amstrong
que me quema el pecho de imposibles.
De todas las curas posibles, escribir
es la única que le cuadra a mi locura.
Todavía no escribo sin embargo
ese poema perfecto. Me faltan huesos y no consigo
poner en orden el arbitrario calendario
de mis ansias y temblores.
Hay en mis noches un fulgor secreto,
palabras, teñidas con la claridad de los días,
viviendo como el fuego que se resiste a morir.
Acompañarán mi paso como el ligero silbo
de una canción que abre un camino
en la memoria: sólo soplo de aire
que se me escapa incesante de la piel.

Otro Programa

Más allá de la traición de las palabras
Más allá del opaco fulgor de las miradas
Más allá de la incertidumbre procelosa de los días
Despojados de este escudo
de carne y sangre:
Ser sólo el vuelo desnudo de la luz