POEMAS

fotografia: Andrés Romero Baltodano

p o e m a s

f e l i p e p o s a d a o b r e g ó n

Felipe Posada Obregón:

Escritor inédito. Regresado de la universidad Nacional. Loco, desentrañado y poeta. Duerme en el cielo y come verduras. Profesor del inglés en un garaje. Amante del fútbol y de la naturaleza. Caminante, fotógrafo y videoso. Tenista los fines sin semana. Autor de Pobre Town. Se ofrecen trabajos en decoración de estilo, distorsión del pensamiento, y secretos para poder aplicar a la vida la hermosísima cátedra de Sergio Stepansky.
Material publicado: Humo armado (crónica), Revista Horas, septiembre del 2oo4. El abismo de los frailejones (crónica), Revista Horas, febrero del 2oo4. La bati chica (cuento), Diplomado en Creación Narrativa, Primero Cuento (Universidad central, departamento de humanidades y letras), enero del 2oo4. Son ido (poesía), Revista poética Azahar, octubre del 2oo4. Isabel (poesía), Revista poética Azahar, septiembre del 2oo5. A Raúl lo mató la crítica (reseña), Numero, de junio a agosto del 2oo5. Te amé lentamente, niña (poesía), Revista poética Azahar, noviembre del 2oo6. En la red: El amor brujo (ensayo), Cineclub la moviola, septiembre del 2oo9. El payaso interior (reseña) Cineclub la moviola, septiembre del 2oo9.
noesmiestilo@gamil.com

ODIO LA LUZ AZUL AL OÍDO
contigo no quiero enamorarme de ti
ni que pienses o que suspires
mientras la droga del sueño
me despierta aterrado entre las piernas
negras de una noche esta noche
contigo quiero dejar el dibujo incompleto
como apagar la grabadora en pleno foco
contigo tal vez no te conozco
no te creas todo lo que dicen mis amigos
una borrachera sin tinta y no llovió y había luna
el queso de esa luna entre la nevera
el frío de esa noche guardado en la chaqueta
las drogas contigo mejor un vinito
o leer un lindo poema entre los dos
que no aparezca la mañana o la señora
y digas lo que digas hagas ruido
callada o besándome
siempre con los ojos cerrados
mirándome
diciembre del 2oo8
¿tendrás miedo del azul sonido del
teléfono? Personajes pasan por tu
cuerpo como gatos nuevos
y relejos, dejando colillas de cigarrillo
en tu corazón de vidrio, personajes de
historieta cortan el hilo de
la historia, hilados con el material que ellos
mismos han usado, dibujados con el color
que ellos han lucido en la noche de las marionetas
¿estarás deseando algo malo? corre hacia
la curva hirviente, despojado
de las máscaras, coronado por una reina
de papel, corre hacia el abismo urgente, que atrás
hay llamas y está sonando el teléfono
abril del 2oo9

Tengo sed, la cocina está vuelta
mierda. Tengo hambre, ella me regaló
una avena, un pedazo de pan y dos
huevos. Estoy solo, el baño huele
feo. Estoy arrecho, la sala está
desordenada. Fumo por partes, mi lugar
de trabajo está aquí en la luna. Tengo
sed, me muero por esos labios y una
gaseosa. Tengo hambre, me pagan hasta
el quince. Estoy solo, ella escondía a
un tipo en el closet. Estoy
arrecho, la vida es una enfermedad
que se transmite sexualmente.
abril del 2oo9

FANTASÍA
entregado a una narrativa orgánica, desnuda, algo
de dadá y de popó, un universo untado de
café sello rojo, un pensamiento manchado de
jacho, un laberinto con basura en el piso, el
teléfono colgando desde la terraza un enemigo, esta literatura de tinto colado, de perro
engañado, metido entre una soledad de 40 mega-pincéleles
de ancha, un confuso trabajar confundido, lejos
de lo profundo pero profundo en la lejanía, cerca
del aburrimiento tenaz y del abismo, al borde
mismo de la vida por esa fantasía sin
acción, sin personajes, con muchos errores, con
pocos lectores, que me vuelve esclavo de esa
imaginación, esclavo de la gran mentira de no tener
horarios y de estar medio preso, medio
condenado por una idea ciega de libertad

EL TREN
Cuando se de cuenta quien
de verdad la quiso de verdad,
quién la trató con lealtad.
Cuando sé de cuenta en el andén,
quién de los cuatrocientos hombres que pasaron como un solo tren
por su cuerpo no de cenicienta.
El demonio que la llama y la tienta.
Quien de esos perros le hizo el amor con amor,
le puso algo de horror y sabor
a las comidas mientras ella con hambre
amenazaba con un alambre.
Cuando se pille eso que se pilla todo el mundo,
añorando sobre todo lo vagabundo,
entonces será paila como se diría en las calles
más tarde cuando enfermes y te calles
junio del 2oo9
Hazme olvidar que soy un hombre. Recuérdame, por favor, que soy un poeta. Hazme escupir los horarios del afán, los buses del trancón, las monedas sucias que perdí en el último negocio. Hazme olvidar que tengo nombre, y que me llamo nadie o ninguno. Déjame caer en el fondo del recuerdo. Dile a tus amigos que me vuelvo loco por ti ¡que tengan cuidado! Mira ¿no es acaso la contradicción nuestra casa, nuestra tierra, nuestra dolorosa época? Hazme también olvidar que soy poeta, que soy loco. Recuérdame, por favor, que soy un hombre, que me dedico a las letras. No me dejes repetir el error, si por error me he convertido en monstruo.
18 de septiembre del 2oo9
Felipe

KLAUS MERZ UN SUIZO MELANCOLICO LEE EN BOGOTA

El poeta suizo KLAUS MERZ ofrecerá a los bogotanos una lectura de sus versos en Casa de Poesía Silva calle 14 # 3-41, el viernes 3 de julio de 2009 a las 6:30 de la tarde. El embajador Didier Pfirter presentará al escritor. Se ofrecerá un canelazo en honor del poeta. Entrada libre.

TRABAJO DE DUELO

Día tras día se arrodilla
la viuda en las eras
acechando a los gusanos blancos.

Los domingos coloca
para celebrar el día
un pato de porcelana en la hierba.


EN HORAS PUNTA

De las ciudades las arterias
conducen a atardeceres
que ya no desembocan en parte alguna.
Casi a diario alguien no regresa.


Infructuosas finalizan las pesquisas
la hoja del acta queda en blanco.
Si se me interrogara
yo podría dar testimonio.



KLAUS MERZ (Aarau, Suiza, 1945). Poeta, cuentista y novelista. Es profesor de escuela secundaria con especialización en educación de adultos. Ha obtenido numerosos galardones, entre ellos, el afamado Hermann-Hesse-Literaturpreis (Premio de Literatura Herman Hesse) en 1997, el Gottfried Keller-Preis (Premio Gottfried Keller) en 2004 y el Werkpreis der schweizerischen Schillerstiftung (Premio otorgado por la Fundación Schiller de Suiza) en 2005. Ha escrito numerosos poemas, cuentos y novelas cortas. Sus dos últimas obras, El Argentino y El viaje de Kuno, fueron traducidas al español.

CASA DEPOESIA SILVA Viernes 3 de julio de 2008
Calle 14 # 3-41 – Teléfono 2865710 Hora: 6:30 p.m.
ENTRADA LIBRE

JUAN FELIPE ROBLEDO LEE PARA ANATOMIAS LLENAS DE AZAR

A los poetas colombianos en estos tiempos aciagos para el arte casi no se les escucha, no se les ve...y hasta no se les lee diria alguien distraido...

Pero los poetas siguen escribiendo, reproduciendose como hiedras a veces venenosas a veces letales a veces rosadas ( como la pantera)...

Colombia ha sido tierra de escritores de todas las pieles y los vapores LA MOVIOLA los invita

muy cordialmente a que se pasen por la Casa de Poesía Silva y conozcan lo que esta haciendo

Juan Felipe Robledo...transcribimos el comunicado de prensa que nos llega desde esa amable morada de la palabra....



Experto en poesía española y ganador de dos premios de poesía: uno nacional y otro internacional, el poeta Juan Felipe Robledo, leerá sus versos el jueves 18 de junio a las 6:30 de la tarde en la Casa de Poesía Silva, calle 14 # 3-41, la entrada es libre. Las palabras de presentación las hará la también poeta Catalina González.

Juan Felipe Robledo (Medellín, 1968). Hizo la carrera de Literatura en la Universidad Javeriana de Bogotá, donde ha sido profesor por varios años en el programa de pregrado. Ha publicado antologías de la obra poética de Francisco de Quevedo, Luis de Góngora, Juan de la Cruz, Rubén Darío y del Romancero español. Ganó el premio internacional de poesía "Jaime Sabines" 1999, concedido por el Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas, en México, por el libro de poemas De mañana. Obtuvo el premio nacional de poesía del Ministerio de Cultura de Colombia en 2001 con el libro La música de las horas. Han aparecido cuatro antologías de su poesía: Nos debemos al alba (Golpe de Dados, 2002), Calma después de la tormenta (Colección Viernes de Poesía, Universidad Nacional de Colombia, 2002), Luz en lo alto (Universidad Externado de Colombia, 2006) y Dibujando un mapa en la noche (Ediciones Igitur, España, 2008).


CASA DE POESIA SILVA Jueves 18 de junio
Calle 14 # 3-41 Hora: 6:30 p.m.
ENTRADA LIBRE

POEMAS DE COLOMBIA TRUQUE

Colombia Truque (Bogotá, Colombia) ha desarrollado una obra poética de rara lucidez. Sus poemas reflexiones son testimonios de una generación que apuntó por una búsqueda tal vez hoy fenecida, una búsqueda que hoy solo ha continuado en azarosa sobrevivencia, afirmación de ese ojo que penetra la oscuridad del tiempo, y no se deja alcanzar por la muerte, aunque sabe que se apagará. Esta selección muestra varios poemas de belleza incuestionable que esta escritora, llamada como su país dolor, país caos, publicó bajo el título de Lugar de un secreto nadir.

Guillermo Fernández





Narbonne, escrito en Bogotá

Nuevo rumor de cosas ya tan viejas
como días claros viajados de sur a norte
siguiendo estelas de asfalto
tan dudosas al crepúsculo
cuando llegados a un punto incierto de destino
el tiempo consistía en sombras
que desdibujan los rostros y las voces
-sombras crecientes sobre nuestros azares
pasados: la habitación invadida de la noche,
de humo de cigarrillos
de latas vacías de cerveza
con el crepitar del fuego encendido
y esa espera anhelante del futuro.

Si el camino al cielo se bifurca

no la noche que recorro sin ganas
sonámbula con un paisaje caduco
apretado contra el pecho
guardando su temblor de esta lluvia
blanca de memoria
no esta ciudad que me prospera
como un mal sueño en el tedio abrumador
del limbo en mis orillas
no la soledad -amarga palabra compañera
no la estrella del comienzo
no la ruina que atisba mi andar espectral
hacia las albas
(cuando en la madrugada anhelante
uno cree que no está solo:
el universo lo acompaña
con todos los oros triunfantes
en la vastedad que recompone
lentamente el azul)

Robert Desnos*

Toqué tu sombra y tus lluvias azules.
Del lado del horizonte cabalgaba la luz en diáspora
de estrellas.
Los tallos aún no estaban tiernos.
La noche era una selva pavorosa de silencio.
Tampoco la palabra estaba reverdecida.
El invierno caía lento sobre mi corazón de roca
y cristal.
Del lado del horizonte, tus ojos abiertos de poeta,
tus ojos humanos abiertos, la sombra de tu muerte
en los tiempos cercados por la noche.
El dibujo tenue de tus latidos, tu rostro humano
y firme como el corazón de las maderas,
tu sombra de rayo luminoso y tus lluvias azules.
Poeta. Y tu cabeza erguida. Y tu respuesta.
* Recluido en el campo de concentración de Terezine, el poeta estaba en sus últimos días cuando, tras la retirada de los alemanes, supo de su presencia allí el estudiante checo José Stuna. Este lo buscó y preguntó a uno de los casi-cadaveres si conocía al poeta francés. En un supremo esfuerzo, el hombre se incorporó y le respondió: El poeta francés... soy yo. Tres días después, Robert Desnos entró en coma. Murió el 8 de junio de 1945.

Preguntas a Cioran

¿Con cuántos silogismos
se construye la amargura?
¿Con qué dosis de obsesión
dejará la muerte de ser una obsesión?

Un programa

Hacer de los abismos
escaleras para subir al cielo
Así el hombre,
posado como un pájaro en la rama
más alta del árbol.

Dios

... y mientras interrogamos a Dios
con la crispación de nuestros puños,
lo sabemos no tan ausente
como para no sentir la mano fraterna
sobre el sollozo que nos levanta los hombros

Autorretrato

Cuando nací ya eran viejos los Rolling Stones
pero a mí siempre me gustó Angie
y las canciones de Serrat en la penumbra
de ciertos atardeceres ya olvidados.
Viví de lo que nos dejaron los sueños incendiados
en mayo del 68. Habité ese Londres
que alguien inventó
para que uno pudiera encontrar a la maga,
a Linton Kewsi Johnson, un cielo irrecuperable
en Saint-James Park y muchos años después
a un poeta de ese chile austral y doloroso
que escribió exiliados tangos londinenses
y siguió andando, uniendo los hilos de una trama,
para que un día la vida nos dijera
que el azar no existe, sino la magia
que todo lo convoca y lo reúne.
Casi nunca me he ocupado en nada serio
aunque todas las cosas serias me preocupan
-me preocupa, por ejemplo, que un niño llore
porque han de morir las mariposas.
Fumo como si esa fuera la única medicina posible
en un mundo sin remedio.
Como a todos los soñadores, me han invadido
los crepúsculos de algunas tardes
esencialmente tristes
-esas tardes en que el destino de los hombres
se parece a la brasa y la ceniza.
Milité en el lado de las quimeras, con Lenon
y Mayiakovski siempre en el corazón,
…y las derrotas.
Ahora, en el remanso, enciendo fuegos fatuos
con la herida de la trompeta de Amstrong
que me quema el pecho de imposibles.
De todas las curas posibles, escribir
es la única que le cuadra a mi locura.
Todavía no escribo sin embargo
ese poema perfecto. Me faltan huesos y no consigo
poner en orden el arbitrario calendario
de mis ansias y temblores.
Hay en mis noches un fulgor secreto,
palabras, teñidas con la claridad de los días,
viviendo como el fuego que se resiste a morir.
Acompañarán mi paso como el ligero silbo
de una canción que abre un camino
en la memoria: sólo soplo de aire
que se me escapa incesante de la piel.

Otro Programa

Más allá de la traición de las palabras
Más allá del opaco fulgor de las miradas
Más allá de la incertidumbre procelosa de los días
Despojados de este escudo
de carne y sangre:
Ser sólo el vuelo desnudo de la luz

Y SE MURIO EN PARIS...CON AGUACERO

Por
Andrés Romero Baltodano.

" Ay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!


Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.


Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.


Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.


Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!





Cesar Vallejo.
Peruano.
Poeta.
Humano.
Caminante.
Observador de la lejania de su país.
Amante postrero.
Iluminado de paso lento.
Muerto en 1938.
No alcanzó a ver
los muertos inutiles de la segunda guerra mundial.
No alcanzó a conocer el Concorde.

Cesar Vallejo.
El típico latinoamericano que cruza Paris con un ancla ( por si se llega a dormir).

Volver sobre los pasos
Como un conejo sabio
rumiar sobre las olas
profundos descontentos...

La Poesía.

Esa forma de armar un circulo sobre nuestras manos.
Aunque tal vez no lean mucha poesía asómense
dentro de este hombre que escribió
con la lluvia de su lado y en su contra.
La poesía siempre será
un mapa enigmatico donde encontramos respuestas convertidas en preguntas.

La Moviola les quiere presentar a este poeta por si no lo conocían...
sus palabras conmueven, erizan...dejan sin aliento cuando se leen despacio y sin ningún tipo de prevención...anímense..conozcan a Cesar Vallejo.


Pinchen en el titulo y lean una version de su biografia y 12 poemas seleccionados.

UN HOMBRE ESCRIBE SOBRE UN CUERPO MUERTO QUE CANTA.....

Por
Andrés Romero Baltodano.





Tenía unos anteojos por los que veía el mundo redondo.
Una mujer oriental con la cual perdia su concetración zen.
una guitarra
y le contaron varias balas propinadas por un hombre juguetón,
que quería llamar la atención de Jodie Foster asesinado al juglar
del rock, quien años atras habia viajado desde Liverpool para que años mas tarde
frente a su edificio Dakota fuera ultimado
por un asesino que no alcanzó a ser en serie...
Jhon Lennon
rasgó la muerte y la vida en sus letras y en sus
noches de extravio
el poeta colombiano Federico Diaz Granados
escribió este poema en su homenaje
juzgen ustedes lectores de La Moviola
este grito escrito en la pared del recuerdo....





IMAGINE

Estoy apenado con John Lennon
por haber llegado tarde a nuestra cita.
Me demoré demasiado.
Muchos años.
y luego de cruzar esbozos de latidos cotidianos
sortilegios de líbélulas palidecidas por la tormenta
y navegar por los muros
tatuados del humo de la nobleza,
en el edificio Dakota en West Central Park
donde lo esperé largas horas,largos días
sin que él llegara.
Me dijeron
que se lo había llevado un diciembre negro
bajo el signo de sagitario,
que su sangre era un sismo en la memoria,
sencillamente había abdicado por la muerte.
Ya no regresaría
porque era el nuevo vecino de las constelaciones.
Me perdí con la noche
a escuchar los tambores del rocio,
a buscar los epitafios de los cuervos
que cavan las tumbas de los dioses,
a explorar el domicilio donde temblara el silencio
mientras me bebía los ultimos residuos de la lluvia
que chorrea por la terraza del cielo.
Que viejo viejo John por la demora
nos veremos luego por que sé que estas vivo.


La muerte es sólo para los hombres
no para los ángeles.
y si alguien me asegura
que eres inquilino de la bóveda celeste
le digo que ese es el lugar
donde más resplandecen las estrellas.

UN EXPLORADOR SILENTE Y LLENO DE HUMO !!!!!!!!

Por

Andrés Romero Baltodano.

LA POESIA

La poesía es este toro de marmol

que sonrie entre sus alas de azucar.

( y sonríe sangrando).

LA PIEL QUE NO EXISTE.

No tengo ahora dónde recostar mis deseos.

Mi mano piensa muslos y pantanos secretos.

Sólo , como desde la primera estación de la conciencia,

la sombra mide el sueño de la piel que no existe.

AUTORETRATO.

Soy un eterno enamorado, miren

que mi inconstancia en los afectos tiene

un no se qué de gusto por lo bello.

Me contento con solo las imagenes :

una dulce sonrisa , cabelleras ,

ojos de fuego , manos femeninas,todo hacia mi figura desvalida."

Textos extraidos del libro "Rapsodia del Caminante" (antología 1962 - 1996 ) Editorial Famas & Cronopios .Bogotá . del escritor samario José Luis Diaz-Granados ( 1946)

El hombre alto que camina por la luna sin pedirle permiso.

Aquel que se interna en la noche con una linterna que tiene varias funciones , el que escarba dentro de las palabras como un explorador silente y lleno de humo.

Un poeta colombiano que pocos , lastimosamente , conocen.

Ganador del premio de Poesía "Carabela" en 1968 año en el que Daniel "el rojo" le daba vueltas a un Citroen o la mirada de una Marianne dormida debajo de un texto de Andre Bazin.

"Las Puertas del infierno" es un recorrido por la noche y las calles y la séptima y Bogota como una hierba desconocida, una novela para revisar sobre esta ciudad amurallada por la ruina de la miseria y los aviones nocturnos.

Escribió sobre Neruda, vivio en la Cuba de hace muy poco tiempo.

Como ser humano es una cometa al viento.

Su obra esta por revisar, por leer: El Laberinto (poesía 1968-1984) , Las puertas del Infierno ( novela 1986) , Las Mila caras de las URSS ( relatos, 1987) , Cantoral ( poesía 1988-1992) ... La Moviola les presenta este poeta para que ustedes lo exploren....

Pinchen el titulo y enlacen un artículo escrito por su hijo (tambien poeta) Federico Diaz-Granados....

UN POETA QUE QUEMA MALETAS LLENAS DE HENO !!!!!!!!

Por Andrés Romero Baltodano.

Rasgar sobre una mesa unas palabras.

Descansar sobre un fuego sin que este nos queme.

Cabalgar sobre agua.

Dejar que la palabra se llene de fuerzas y de olivos.

Un poeta frente no a un "pelotón de fusilamiento " (cual cuadro de Goya) sino a la vida como un abismo gigante...

Un poeta transebunte ( no Rogelio Echeverría).

Un poeta que opera sin anestecia el corazón del otro.

Un poeta colombiano para conocer, repasar y no olvidar.

Nació en Santa Rosa de Osos en 1.883 y murió en México en 1942.

Se cambiaba el nombre , como cambiar de punto de vista mientras estas en un parque de diversiones.Tuvo varios seudónimos y miles de poemas.

Escribió articulos periodísticos en diarios de casi toda latinoamérica.

Se lio a golpes con otros seres humanos y con la vida misma.

De su larga y erratica vida da buena cuenta otro portento de la literatura colombiana: Fernando Vallejo en su maravillosa biografía "El Mensajero".

Un cantor nocturno que se desvanecio entre el cambio de milenio ( que sepamos no volvió a cantar y era el dueño de un bar de aquellos que llamaban ridiculamente "bohemios" - Ramón Antigua- ) hizo un disco con sus poemas (Leonardo Alvarez).

Su poesía tiene la fuerza de la palabra ardiente que quema los ojos de quienes leen...

Porfirio Barba Jacob visita nuestra Moviola pinchen el título y descubran esta página llena de alta hierba, de palabras que se descocieron del corazón de don Porfirio...un poeta que deja marcas indelebles en nuestro eterno recorrer....

UNA MUJER INVADIDA POR LA TRISTEZA

Por Andrés Romero Baltodano

Alguna vez al dar la vuelta a una esquina nos encontramos que las palabras tienen un sabor a

mandarina descompuesta o saben a avion guardado.

Las palabras han sido usadas por los seres humanos para todo tipo de ilusiones o condenas

con las palabras se escriben:

facturas

sentencias

cartas

cotizaciones

libros

pancartas

cuñas radiales

libelos

oraciones

Los poetas son cosa aparte.

Ellos desnudan la A o la I y la ubican dentro de su fronteras como astutos cazadores.

La poesía es una catedral de ideas.

Los poetas caminan despacio sobre los lectores como linces en vela.

La poesía es inmensa.

Quien la lee puede llegar a encontrar caminos inimaginados.

La poesía en estos tiempos cobra una vigencia aún mayor.

Se supone que ya nadie lee poesía, pero tal vez precisamente porque no la conocen.

Los invitamos a que conozcan a una mujer con sueño que cultivaba cactus en su corazón.

Se llamaba Alejandra Pizarnik y tuvo la pesima idea de suicidarse entre cuatro paredes.

De ella se han hecho obras de teatro y un video arte como "Romanza para una sonámbula inconclusa" (1992).

Encontramos esta maravillosa página dedicada en profundidad a su obra.

Entren en ella con una velita de color fucsia...

ILUMINADA ANABEL QUE RECORTAS HIERBA DEBAJO DEL AGUA

Por Andrés Romero baltodano

Las historias del arte en general suelen ser injustas.

Pecan por omisión.

Pecan por exclusión.

Pecan por selección.

No todas claro, pero en general las más populares, van desde simples recorridos por épocas ,hasta extensos ensayos sobre movimientos que de una u otra manera son visibles hasta la saciedad ( otra vez el impresionismo, el barroco etc)

El anonimato , a veces, es garantía de buen arte o de arte libre.

Para encontrar artistas que se salgan del formato oficial toca caminar mucho, darse una vuelta por las ventanas, que a veces cerro "no se quien".

Las compilaciones de arte a veces tambien solo muestran lo que se puede mostrar de acuerdo a miles de criterios y son miles de artistas, los que se quedan con sus expresiones debajo de un colchón con dibujos de una señora llevando un perrito...

Otras obras de arte se pierden entre la irracionalidad de una creencia o de un dogma o de un simple convencimiento...

Es mucho el arte que se hace y poco el que se muestra.

Y para acabar de completar este dramático cuadro el género femenino también se ve afectado porque estamos en el siglo XXI ( pletórico de tecnología) y la discriminación y el machismo siguen como Johnnie Walker (tan campantes) - esto para los adeptos nostalgicos de las campañas publicitarias-.

La literatura no está exenta de esto y las mujeres y la poesía en Colombia no tienen

lastimosamente la misma visibilidad.

En los textos escolares le dedican páginas y páginas a Rafael Pombo a Porfirio Barba-Jacb a

Fernando Charry Lara ( y no quiere decir que no se lo merezcan) pero mientras un escritor del género masculino es publicado y difundido, existen muchas escritoras que con una obra sólida y maravillosa son obviadas por ensayistas reseñistas y críticos.

Es el caso de una larga lista donde se nos cruzan una Fanny Buitrago, Orietta Lozano, Eugenia Sánchez Nieto, Colombia Truque...y entre ellas una poeta que nos hace abrir grandes cavernas mientras la leemos, una escritora y una mujer que urde la palabra con una fresa de odontología emocional...

Una escritora con libros tan entrañables como " "Casi poesía" ( 1975), "La mujer del esquimal" (1981) o "Medias Nonas" (1992)....Anabel Torres.

De ella todos se olvidan, como se olvidan de Julia Albarracín en la escultura, de Jacqueline Nova en la música, Patricia Bonilla en la fotografia...

Se olvida el país de sus poetas..y lastimosamente esto se vuelve amnesia cuando se trata ademas de una mujer...

En la página del hermoso Festival de Poesía de Medellín ( que tanto ha hecho por la palabra) encontramos estos poemas de Anabel....

Entren con escafandra para la ira...Anabel habla...lllora....esculpe venados en una noche fria....

Y HAN HABLADO DE NUESTRO POETA DORMIDO....

Encontramos este serio y maravilloso ensayo sobre nuestro poeta muerto Eugenio Montejo...
escrito por la poetisa y profesora de literatura latinoamericana María del Rosario Chacón Ortega... para entrar en la vitrina de sus palabras...para conocer una mirada feliz sobre el poeta...
apaguen la luz prendan una linterna y lean sobre este monstruo de las palabras que borro las huellas de su propia muerte sobre la tapa de un libro rojo....

PINTEMOS DE NEGRO EL CIELO...QUE HA MUERTO MONTEJO!!!!!!

Los poetas se duermen a veces sobre sus hombros.

Los poetas detienen su mirada sobre una mujer que inventa olas cuando flota.

Ayer se durmio un poeta que no volvera despertar.

Lei su " Tropico Absoluto" en una carretera que me conducia irremediablemente a Rioacha...

Bordee sus palabras de "Muerte y Memoria" tomandome un Milo en un apartamento ajeno mientras esperaba el amanecer.

Alguien sin máscara sustrajo de mi biblioteca "Alfabeto del mundo" que lo habia conseguido casi secretamente en una libreria de tres por tres atendida por una mujer arabe.

Se fue..dormido y tibio Eugenio Montejo...la literatura latinoamericana y del mundo esta de luto..

pintemos de negro el cielo..... que ha muerto Montejo.

Sean Penn mirando al infinito lo cito repitiendo el guión escrito por Guillermo Arriaga en "21 gramos"...dijo: " la tierra giro para acercarnos/ giro sobre si misma y nosotros / hasta juntarnos por fin en este sueño"....

Se fue Montejo.

Salgamos a la proa de este barco...con una camisa de cuadritos y despidamos el cuerpo inerme del poeta que alguna vez miro al cielo y sin titubear aseguro que habia visto tres brujas vestidas de azul...

Adios Eugenio....

Quedan sus palabras en esta entrevista realizada por el diario El Pais de España....oigamolo....

sintamos sus ideas que quedan flotando como una tenis blanco que se haya caido al mar accidentalmente....